Noche de hielos perpetuos en Castilla-La Mancha

Noche de hielos perpetuos
en Castilla-La Mancha,
a esas horas indecisas
en que la luz solar se apaga
y llega la negror
en forma de diabólica máscara
tras la cual se esconden
como si no tuvieran almas
las ideas de aquellos
que a hurtadillas traman
asuntos generales
como quien pela una manzana.

Solo el consenso
sirve para determinar
si el basurero nuclear
se tiene que instalar en Villar de Cañas.

Avanza la noche
en forma de afilada guadaña
y una oscuridad vacía de vida
le acompaña
cuando ya vienen a dormir
entre las altas y bajas ramas
lágrimas huérfanas,
que los ojos copiosamente derraman.

Mucho descontento hay en Castilla-La Mancha,
¿Y del consenso qué? Preguntar “¡Nadie habla!”
Aquí se pasan por el forro de sus caprichos
la palabra dada,
y a eso yo le llamo falacia
o lo que es lo mismo,
como si fuera una sardina escabechada,
democracia enlatada.

Autor: Nabucodosor

Como una leve sonrisa

La vida es como una leve sonrisa
que ante nuestra mirada pasa
y ya lejana
comenzamos a entender
que tienes que ir a buscarla
porque te falta.

Que no nos falten en estos días
las esperanzas;
que nadie nos robe las ilusiones;
que toda España sepa
lo mucho que se juega La Mancha.

Dudar, dudo.
humano soy
y débil nací,
pero en esta holganza
no cabe duda en mi alma,
mi apuesta por el “No” es muy clara.

Es el objetivo dar la cara
para que nadie crea
que tiene ganada la batalla.

Es la esperanza que las simientes germinen
sobre los campos de Villar de Cañas
y que sus gentes puedan disfrutar
de la bondad de los días
por los siglos de los siglos tal y como hace falta.

Oíd mi grito desgarrado
en este mediodía
de luz clara
a través de los visillos de una ventana.
Oid mi plegaría arrancada a mi alma
en este mediodía
de divina calma
en todos los pueblos de la Mancha.

Oid, oíd……….oíd que por oír no pasa nada.

Autor: Nabucodosor

Ser en un 12 de febrero palabra clara

LOS OLORES Y MONUMENTOS DE ESTAS TIERRAS, AL IGUAL QUE LOS CHORIZOS, EL QUESO, EL VINO, EL ACEITE, LOS AJOS, MIEL, ZARRAJOS, CHAMPIÑONES, MIL COMIDAS, Y LAS MORCILLAS ME ENCANDILAN. SUS HOMBRE Y MUJERES SON DE ESAS TIERRAS UNA DE SUS MEJORES MARAVILLAS Y MÁS CUANDO LOS VES RECLAMANDO POR AQUELLO EN LO QUE PIENSAN QUE LES VA LA VIDA. PARA TODOS ELLOS VA ESTA POESÍA PÓSTUMA ESCRITA A FECHA 28 DE ENERO DE 2012, A LAS 14 HORAS, MIENTRAS LLOVÍA.

Cierro los ojos y sólo estoy
en otra vida.
Son muchos los días
en que los ojos se me cierran
y todo se me olvida
menos ese día 12 de febrero
que en mi calendario brilla
cual sol que trae
noche con nieve y luna.

Dejo como si fuera una flor marchita
en ese gran teatro que es la vida
esta poesía
y la envuelvo de amor
y me olvido de la rima
y la visto de día de fiesta:
camisa, pantalón jersey y americana de raya fina
y ya escrita
no quito ni una coma
ni le añado una sílaba.

Es ella la de que de mi alma salió
Y es ella la que camina.

Ella se llama,
no haya malos entendidos,
poesía
y también dice “NO”
a la basura radiactiva
aunque sea yo quien la escriba

Y ahora viene la poesía:

Cuando pasé por allí
la niebla estaba enterrando al día
en su caja de muerto.
Lo hacía a desgana y poco a poco
Y pensé que todo aquello se debía
a una imposición de la luna
que se encontraba atormentada a la hora que del lugar huía.

Creí sentir
junto a la cuneta
de una vía pecuaria
un quejido,
pero por no serlo
no lo fue
ya que procedía
del ruido que despertaba
el roce de mis zapatillas desgastadas
al chocar con el suelo
quebrado y roto
de aquella vieja ruta de trashumancia que desde la Serranía venía.

Sería la una del mediodía
en Villar de Cañas
cuando el cuerpo me pedía
desde una lejanía mediática
más acción y menos palabras. Es decir menos teoría.

Todo sea por la laguna del Hito,
por las veredas y cañadas
por Segóbriga, la de Capistrano de Moya,
por la historia antigua
y por la historia sagrada
de estos hombres y mujeres de Cuenca,
de la Mancha y de la Serranía.

Todo sea más que nada
porque no se pongan alambradas
a estas tierras
desde siempre tan acostumbradas
a ser campos abiertos
en los que crecen tallos de esperanza con que hacer brotar las sonrisas.

Aquí
con ese clamor
que hasta los muertos
que yacen en las sepulturas
espanta
acabo esta poesía
y me voy
hacia donde mi conciencia me manda. Obligaciones ninguna.

Ser, sólo ser,
a partir de ahora
luz apagada,
agua mansa,
nube aborregada,
silencio que no rechista.

Ser en un 12 de febrero
palabra clara
y me reafirmo
“No”
es una palabra encantada
que cuando va acompañada de reivindicaciones
encandila, por fin, aunque tarde, mi alma y mi vida

Tenía que llegar el momento
Y llegó.
No molestare más
con mis arrogancias e irreverencias
aunque seguiré escribiendo poesías,
¡una, solo una!
ya sea de tarde, noche o de buena mañana
pues di de veras mi palabra, un día.

Me voy
por esos caminos de La Mancha
donde los cuervos graznan,
los mochuelos vigilan desde los majanos
como si fueran estatuas de cal viva
y las pocas ovejas que quedan balan
su muerte cierta por el tiempo medida.

Me voy
aunque a tiro de piedra estaré
por si se me reclama,
y estaré en esa ausencia larga
caldeando mi alma con poesía, como esta que dice:
“Este soñar a solas”
y finaliza como si fuera una epístola:
“Para soñar mejor el hondo sueño”

Que pasada. Que pesar y cuantas esperanzas
de que en Cuenca gane la batalla
el “No” contra la planta de basura nuclear
en Villar de cañas. Más que pueblo: Villa.

Autor: Nabucodosor, Nabaucodonosor sería, sino fuera porque el “NO”
se lo quité un día.