Yo ví campesinos labrando en esos campos

Yo ví campesinos labrando en esos campos
de Villar de Cañas y con que amor lo hacían
a sabiendas de que su oficio era duro
y la tierra ingrata con todos aquellos que la cuidan.
Todo esto lo hacían
porque en su corazón bullía un amor descomunal
con todo lo que había formado y formaba parte de sus vidas.

La tierra les trasmitía sentimientos
y estos se pasaban de padres a hijos
como si en ello les fuera la vida.
Uno era del lugar y eso le daba fuerza y fortaleza
para integrase en el grupo
y en caso de necesidad poder ser defendido.

Los pueblos y sus gentilicios
formaban parte de la vida de las personas
y ese lazo de unión solo se deshacía con la muerte.
Tal y como dice el poeta todo se acaba
y esta historia de amores y desamores
llega a su punto más culminante
cuando aquel que tiene que velar por las vidas
de quien en teoría se pueden considerar sus hijos
utiliza de forma desmesurada su posición dominante
para ejercer un poder absoluto
no solo sobre su pueblo sino sobre el resto de municipios.

Hablo de Villar de Cañas
y de ese cementerio de residuos radiactivos
y no termino de entender después de todo lo que llevo escrito
que puede haber más allá de esta historia
aunque por imaginármelo me lo imagino.
Tiempo al tiempo mientras la lechuza vigila desde la rama del olivo.

Autor: Nabucodosor

Ser en un 12 de febrero palabra clara

LOS OLORES Y MONUMENTOS DE ESTAS TIERRAS, AL IGUAL QUE LOS CHORIZOS, EL QUESO, EL VINO, EL ACEITE, LOS AJOS, MIEL, ZARRAJOS, CHAMPIÑONES, MIL COMIDAS, Y LAS MORCILLAS ME ENCANDILAN. SUS HOMBRE Y MUJERES SON DE ESAS TIERRAS UNA DE SUS MEJORES MARAVILLAS Y MÁS CUANDO LOS VES RECLAMANDO POR AQUELLO EN LO QUE PIENSAN QUE LES VA LA VIDA. PARA TODOS ELLOS VA ESTA POESÍA PÓSTUMA ESCRITA A FECHA 28 DE ENERO DE 2012, A LAS 14 HORAS, MIENTRAS LLOVÍA.

Cierro los ojos y sólo estoy
en otra vida.
Son muchos los días
en que los ojos se me cierran
y todo se me olvida
menos ese día 12 de febrero
que en mi calendario brilla
cual sol que trae
noche con nieve y luna.

Dejo como si fuera una flor marchita
en ese gran teatro que es la vida
esta poesía
y la envuelvo de amor
y me olvido de la rima
y la visto de día de fiesta:
camisa, pantalón jersey y americana de raya fina
y ya escrita
no quito ni una coma
ni le añado una sílaba.

Es ella la de que de mi alma salió
Y es ella la que camina.

Ella se llama,
no haya malos entendidos,
poesía
y también dice “NO”
a la basura radiactiva
aunque sea yo quien la escriba

Y ahora viene la poesía:

Cuando pasé por allí
la niebla estaba enterrando al día
en su caja de muerto.
Lo hacía a desgana y poco a poco
Y pensé que todo aquello se debía
a una imposición de la luna
que se encontraba atormentada a la hora que del lugar huía.

Creí sentir
junto a la cuneta
de una vía pecuaria
un quejido,
pero por no serlo
no lo fue
ya que procedía
del ruido que despertaba
el roce de mis zapatillas desgastadas
al chocar con el suelo
quebrado y roto
de aquella vieja ruta de trashumancia que desde la Serranía venía.

Sería la una del mediodía
en Villar de Cañas
cuando el cuerpo me pedía
desde una lejanía mediática
más acción y menos palabras. Es decir menos teoría.

Todo sea por la laguna del Hito,
por las veredas y cañadas
por Segóbriga, la de Capistrano de Moya,
por la historia antigua
y por la historia sagrada
de estos hombres y mujeres de Cuenca,
de la Mancha y de la Serranía.

Todo sea más que nada
porque no se pongan alambradas
a estas tierras
desde siempre tan acostumbradas
a ser campos abiertos
en los que crecen tallos de esperanza con que hacer brotar las sonrisas.

Aquí
con ese clamor
que hasta los muertos
que yacen en las sepulturas
espanta
acabo esta poesía
y me voy
hacia donde mi conciencia me manda. Obligaciones ninguna.

Ser, sólo ser,
a partir de ahora
luz apagada,
agua mansa,
nube aborregada,
silencio que no rechista.

Ser en un 12 de febrero
palabra clara
y me reafirmo
“No”
es una palabra encantada
que cuando va acompañada de reivindicaciones
encandila, por fin, aunque tarde, mi alma y mi vida

Tenía que llegar el momento
Y llegó.
No molestare más
con mis arrogancias e irreverencias
aunque seguiré escribiendo poesías,
¡una, solo una!
ya sea de tarde, noche o de buena mañana
pues di de veras mi palabra, un día.

Me voy
por esos caminos de La Mancha
donde los cuervos graznan,
los mochuelos vigilan desde los majanos
como si fueran estatuas de cal viva
y las pocas ovejas que quedan balan
su muerte cierta por el tiempo medida.

Me voy
aunque a tiro de piedra estaré
por si se me reclama,
y estaré en esa ausencia larga
caldeando mi alma con poesía, como esta que dice:
“Este soñar a solas”
y finaliza como si fuera una epístola:
“Para soñar mejor el hondo sueño”

Que pasada. Que pesar y cuantas esperanzas
de que en Cuenca gane la batalla
el “No” contra la planta de basura nuclear
en Villar de cañas. Más que pueblo: Villa.

Autor: Nabucodosor, Nabaucodonosor sería, sino fuera porque el “NO”
se lo quité un día.

Año 1076, ATC contaminado, no pasar, eternamente clausurado

Una perdiz ponía
cara de mucho espanto
pués después de estar
tres semanas incubando
había roto el cascarón del huevo
un perdigón con trompa y rabo.

¡Que desgracia la mía!,
se lamentaba la alectoris rufa,
de Villar de Cañas
tenía hace mucho tiempo
que haberme marchado.

Ya me lo decía mi madre
de esto hace muchos años,
por desgracia ahora ya es tarde
para cumplir su mandato.

Llora la perdiz pensando
que de esta forma purga su pecado,
pues de verle a su hijo
la enorme trompa colgando
y el juguetón rabo
se le viene el mundo abajo
y es que el amor de madre
es de todos los amores
el más auténtico y sagrado.

Este pedigón tan desgraciado,
piensa la madre,
esta vilmente condenado
a beber agua como un elefante
y a matar moscas con el rabo,
vaya cachondeo que habra en el majano.

Desde encima de una tapia
de un almacén derribado
otea la perdiz el horizonte
con vista de leopardo,
sin saber que justo al lado
hay un letrero que dice:
“Año 1076, ATC contaminado,
no pasar, eternamente clausurado.

Autor: Nabucodosor